|
|
Имя: | Goliard |
Пол: | мужской |
Дата рождения: |
5-мар |
Место жительства: |
Россия, Петрозаводск |
|
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 05-09-24, Чтв, 22:36:00
* * * Сегодня искренно и лично скажу сто крат: не верь себе, ведь вера в жизни не первична, как ноги чьи-то при ходьбе. Хоть не пойму совета сходу, потом, когда-нибудь пойму, что мне, по жизни скороходу, не доверяться же уму – тому, который мне не виден, который стар не по годам, который только там ликвиден, где с нашей жизнью пополам. И я смолчу, хоть ненадолго... У веры нет дежурных пут. И жизнь, чай, всё ж не балаболка. И уж, конечно, не хомут.
* * * Сегодня и язык кровоточИт от боли... Не русский словно... Обезбожен тать. Язык захвачен вором и в неволе владельцам остаётся лишь молчать.
Пытаюсь жить в неволе и без веры, что языку прожить ещё дано века... Ведь жизнь, как ладожские шхеры – красива, если с нами заодно.
Угарен день. На стыке дня и ночи не продохнуть – у бед опять в плену. Без языка и жить уже нет мочи. Ну, что ж: прощу за всё и помяну.
* * * Ох, кто ж в меня ту маленькую пулю вонзит, чтоб я на радостях прожил последний миг, не прячась, не сутулясь... А надо мною ангел бы кружил...
Как эти всхлипы надо мною лживы. А за окном, вот, дождик моросит... Как эти мысли были нервно суетливы... А впрочем, с ними вечно дефицит...
«Расти большой...» – мне говорила мама... Я вырос не таким уж и большим. И шёл зигзагами всегда – не прямо: с рожденья по запискам долговым.
Теперь учту: недолог век. На взлёте поторопись – отсчёт не просто так... И дело не в машине, а в пилоте. Жизнь так похожа на большой дуршлаг.
* * * Там, в ночной тишине по весне так тревожно, что кажется – вышел... А куда и зачем, на стене кто-то что-то невольно запишет.
И останется это навек – то, что вышел из дома и точка. Ведь на то он и есть – че-ло-век, а не просто в ночи оболочка.
Убежал... Улетел... Навсегда... Не вернётся уже. На границе из былого в туда, в не туда так знакомо... И ночью не спится.
Разлетаются сны. А потом за окном и ложится дорога между звёздами в небе ночном – от рождения до некролога.
* * * Нет в августе заведомо покоя: колышется желейная среда... Покой никак в Россию не приходит. Теряет нить Россия навсегда. И нить тонка, слаба и одинока... Не вытащить огромную страну. В ней око выбивается за око, выдумывая на ходу вину. И злится день. И ночь опять тревожна. И нет весны, и вечная зима... И человек живёт, но... осторожно: в уме – сума, а за окном тюрьма... Разбитый лоб не учит. Грабли целы. Устали жить с надеждой молчуны... Наш человек – молчун закоренелый. А наверху – одни карачуны. Не спит страна. Заматерел волчара: ответ имеет он на каждый чих... Несёт от родины беспечным перегаром... Сидит Емеля на своей печи... |
| Комментариев : 0, Просмотров : 236 |
|
|
|
Goliard
|
Дата : 20-08-24, Втр, 23:42:00
* * * Если бы небо – всегда голубое, нас отделяло от горя и боли... Если бы там, где ночуют печали, только бы песни о счастье звучали… Если бы ветер – случайный и странный, мог бы зализывать вечные раны… Если бы ночь от беды укрывала… Если б солдатом был сын генерала... Если бы, если… но… рвутся снаряды... Так не хватает влюблённого взгляда.
* * * Неровен час: так, незаметно уйдёт страна... Дрожит строка... Любовь жила не безответна: казалось даже – на века... Но век недолог: деловито любовь убили на войне... Всё было, было, но... забыто... Блеснёт, но... там, на самом дне...
* * * Утонуть в глазах можно. Только где же их найти, друже?.. Ты ищи... осторожно, чтоб не затянуть судьбу туже. Ведь и не вспомнят даже эти глаза твоих попыток... И не они расскажут про твой неприметный убыток. Примечай всё без сбоя. Ничего не проходит даром. Сердце-то тихо ноет... А ёкало-то с таким жаром...
* * * Не сгорает свечка на столе. Длится ночь бездонно и тревожно. Чувствую незримо и подкожно – будто весь народ навеселе... Я скажу тебе начистоту: дело ведь не в пресловутом сплине... Жизнь не купишь в местном магазине. Смерть стоит в России на посту.
* * * Россия... Голо... В тишине как всё же беды многоруки... Страна как будто в бодуне, определив себя на муки... Живёт безропотно и зло, не понимая лжи и фальши, и злу уступчива зело, не видя, что там будет дальше... Ах, это дальше... Плосок мир... Такую даль достать едва ли... Мы съели весь бесплатный сыр, который всё же продавали.
* * * Нашим сердцам не удастся спасти всё, что когда-то... когда-то любили. Что там осталось на старом виниле?.. Цифра оставит нас всех взаперти. Старый винил. И иголка дрожит. Трещинка, две... Неудачное ралли. Что же, мы трещинки все прозевали?.. Не проводить же опять аудит. А на шкафу пыль потраченных лет. И голоса... Чьи, не помнится даже... Память не купишь и на распродаже... И не поможет, увы, интернет. |
| Комментариев : 0, Просмотров : 269 |
|
|
|
Goliard
|
Дата : 29-06-24, Сбт, 21:46:00
* * * А можно и не жить, а проживать без спешки... И можно не любить... Сидеть в своём орешке...
Не думать ни о чём. И ни дверей, ни окон. И не назвать жильём – единоличный кокон,
в котором тишина. И ухо не снаружи. И сучьи времена затянуты потуже.
И света нет, и дни бесцветны и ленивы... и рядом нет родни... И даже время лживо...
Как будто западня, капкан, подвох, ловушка... Сиди, про жизнь бубня... Не дом уже – лачужка,
в которой пустота, потёмки, мрак и морок под тяжестью креста... и на кресте позора...
* * * Идеальный день – без боли. Лучик солнца – золотой. Не zero и, уж, не нолик в моей ленте новостной. Распускается ромашкой – погадай, но не спеши быть доверчивым дурашкой. На судьбе не ворожи. Будет всё ни так, ни эдак... У ромашек свой удел. Промах и у них нередок: то избыток, то пробел... Лучик солнышка в ладошке. Жми ладошку в кулачок. Кулачок – он, как лукошко, как для солнца сундучок.
* * * Ступеньки... Не всегда ступени... Бывает длинною строка, короткой, а шаги – саженьи. И громадьё – не на века. Шажок, пусть маленький, но точный, всегда надёжнее. Учти. И круг бывает ведь порочным. И путь бывает в полпути. И расставания, и встречи бывают коротки, длинны... Сгорают, догорают свечи. Цена чего-то, полцены. Любовь и ненависть едины, – так получается порой. Судьба, судьбинушка, судьбина – с сумой, с надеждой и с тюрьмой... Так и живём: не жизнь – качели. То вверх, то вниз... То так, то сяк... Росли, взрослели, постарели с успехом – наперекосяк...
* * * Осень, осень... Невесомы годы, попадают в омут невозможности продлиться сильной белокрылой птицей... И устало, и тревожно, поступью неосторожной, замыкая круг, небрежно, будто всё осталось в прежнем, там, где было всё в полёте, где и смерть была в почёте, где усталость не помеха, где всё длится, длится эхо... и бросается вдогонку, унося себя в воронку неизбежности разлуки, если не сидеть в фейсбуке у которого вся сила, ведь закончились чернила, и никто уже не может в столбик разделить, помножить и сложить всё это в кучу... Жизнь протечна и сыпуча... неухожена, но... всё же в ней негоже быть прохожим. Ну, а осень... Время года. Не сердиться ж на погоду. Я не думаю об этом. Осень – это бабье лето...
От нас ушёл Бахыт Кенжеев...
* * * Б.К.
Никого не видишь?.. Это солнце встало и в глаза... не светит, нет, вливается в воронку яблока глазного... Солнце не устало жизнь вливать... А он теперь уже стоит в сторонке...
И в глазах такая грусть – портрета отчерк... Век недолог человечий... Но и крест в копилку... За спиною поле – не бездарный прочерк... Только в поле том тропинок нет почти – развилки.
Не иди направо и налево тоже... Ну, а прямо – точно будут радости и боли... Только мне-то это бездорожье всё же, всё же подороже жизни под контролем.
* * * Никто не верил, что бывает так. Случилось. И осталось. Бесконечность. И дело, кажется, и не табак, хотя живу не как-то, а... беспечно.
Беспечность в том, что было и прошло... А вспоминать – рвать душу без предела. Ведь время не напрасно утекло – чтоб не было у вечности пробела.
Стою уже на краешке, а вниз не хочется смотреть определённо. Я напишу прощальный пресс-релиз в пустом купе последнего вагона.
* * * Дырява жизнь: потерь немало... Прохожий низок и сутул... Да, это ж я... Бреду по шпалам... Вот, до одной не дотянул: нога скользнула и просела, теперь, вот, маленький шажок... Теперь полдела – было дело... Пока не берег – бережок... И рельсы – горизонт условен. И птица – улетает всё ж... И в этом я один виновен, ведь это я в себя не вхож... Пока не вхож... Входи, не бойся. Нам вместе будет по пути. Жизнь вообще имеет свойство не размножаться взаперти. Глаза в глаза и без раздумий. Дорога будет не легка. Иди, иди, пока не умер... Нет в этой жизни тупика. |
| Комментариев : 0, Просмотров : 444 |
|
|
|
Goliard
|
Дата : 17-06-24, Пнд, 14:21:00
Я всё ж не дошёл до точки скрещения есть и было. И солнце уже в затылок светило, а я всё шёл... не вместе, а... одиночкой, пока ещё были силы, хватало по жизни пыла, сквозь времени частокол.
Ни света, ни тьмы... Бездонны глаза чьи-то... Чьи?.. Не чьи-то... Его... Как от тьмы защита. И голос – басист и твёрд. Но я, перебрав шаблоны, ища, где беда зарыта... себе говоря: finito, разгадываю кроссворд... |
| Комментариев : 0, Просмотров : 562 |
|
|
|
Goliard
|
Дата : 15-05-24, Срд, 20:35:00
Альбом. Моя провинция. Мои песни
* * * Что эти буковки... Бегут, спешат куда-то... То ли дело, воздушный шарик – он надут и может даже своим телом играть на струнах ветерка и улетать в такие дали, где жизнь у нового витка уже задержится едва ли... И я за ней... Куда, куда?.. Туда, где буковкам раздолье, где нет для буковок вреда, где ждёт непаханое поле, где ветерок гудит в ушах, где время не летит, а скачет... И я с ним строго на паях пытаюсь жизнь переиначить. Ах, эти буковки... А я?.. Не буковка пока, но всё же на фоне злого бытия мне век ещё один положен.
* * * Смычок... А в чьих руках смычок?.. Как будто кто-то без ума, без слуха пошёл упорно так на показуху – смычком махнул и... жизнь под локоток увёл... А музыку – в утиль... А в тишину впихнул безумство века. И век-то, видно же ведь, не калека, а держится за старенький костыль. Где музыканты?.. Род их где?.. Неужто все перевелись на свете?.. А может все содержатся в секрете?:. А может с Миром во вражде?.. Смычку – смычково! Навсегда! А коли так, весне, весне дорогу, дорогу не от Бога – только к Богу! И будь рука твоя тверда!
* * * Прощенья просить не привыкли – почти... Отвыкли, вернее. А что тебе надо?.. Ты все прегрешения наши учти... а всё остальное оставь для парадов.
Брусчатка на Красной не стёрлась, поди... И нет тишины уж давно над Землёю. Была ведь... Теперь далеко позади. Россия сегодня покрыта бронёю.
Не спится солдату в могиле давно. В окопы зарыли судьбу генералы. Наверно, в России не жить суждено. России нужны ведь не рельсы, а... шпалы.
* * * Такой неистовый порыв взлететь куда-то в поднебесье... Но... в небе может быть обрыв... А вдруг, да, не воскреснешь если?.. А вдруг... И талая вода в попытке смыть все наши беды, нам не оставит ни следа, ни дня утраченной победы...
* * * Только всё кажется... Что тебе кажется?.. Кажется, будет, всё будет. Когда?.. Жизнь с этой жизнью побыть вдруг отважится. И не отвяжется, и никогда. И никогда – ни разлук, ни отчаянья... лучик в ладошке и жизни тепло. Жизнь заморожена или оттаяна – это уже, как кому повезло. А на ветру всё кружИтся и крУжится и улетает... Куда?.. Да, туда, где на щеках даже слёз – только лужицы. И на земле только мир – навсегда!
* * * Нарисует жизнь тропинку ломкую: мне идти... А если кто сотрёт?.. Или – занесёт её позёмкою?.. Кто ведёт тропинкам всем учёт? Я не видел ни того – на выдаче, ни того, который как-то раз мне безжалостно сознанье выключил... Может, был из прошлого заказ... Как-то всё и ведомо, и тайною заморочено, наверно, на века. Жизнь легла тропинкою случайною А ведёт куда? – До тупика.
* * * Вороши-не-вороши... вспоминая, не спеши уходить туда, где было, где любил, она любила; где бродил, она бродила; где забыл, она забыла... Для души и запиши. Только – будущим дыши.
* * * Я войду в этот город... Зима... Холода... Никому не скажу, что вошёл – персонажем... Городская среда безнадёгой горда и стоит столько лет у неё же на страже.
Мне ли быть вдалеке от него?.. Я устал от беды, от войны, от смертей, от разлуки, от зашторенных в наших квартирах зеркал, от того, что так спешно растут наши внуки...
Двор не пуст, только звуки куда-то ушли Голосов не слыхать – не молчат отголоски... Как же много убитых... Ты счёт округли... Наши жизни опять подлежат заморозке.
Я войду... А зачем?.. Дома нет – только кров... Только ветер снегами былое заносит... В этой жизни уже нет, не будет стихов... И никто обо мне никогда и не спросит.
* * * Докурю?.. Всё потом, всё потом, всё потом... Ну, а нужно ли то, что опять повторится?.. День на землю свалился пожухлым листом... И осталось немного: с бедою проститься.
А простить ни других, ни себя не спеши – не растаять же облаком в небе туманном... Только всё ж невозможно прощенья лишить, бесконечно спеша в этом времени рваном.
Не успеть разрешить – слишком маленький срок понимания бед... И выходит всё боком. Этот Мир для меня – небольшой островок: мне на нём без причины всегда одиноко.
* * * Куда уйдёшь?.. Уйдёшь ли от себя?.. Там, в котелке, ещё осталась каша... Когда-то жизнь, вот эту, возлюбя, я говорил: мы все отнюдь не раша... мы – русские, за нами есть страна, в которой мир всегда на первом месте... А ныне... в котелке кипит война... И... десять миллионов за груз двести... И не уйти – дорога в никуда... Сжигают память на кострах бессилья... Россия в памяти, похоже, нетверда – подрезала сама себе же крылья...
* * * Короче день, чем был когда-то... Удобнее, хотя... короче. Но... ближе до последней даты... Хоть вижу хуже, только... зорче.
Я вижу даль, хотя не слышу, уже не слышу – нет причины послушно слушать, как не дышит уже мой Мир под формалином.
Всё неустойчиво и рвано, беспутно – до последней точки. Жизнь – в ожидании обмана. Но... за обманом – ангелочки...
* * * Сойти с ума... Уйти куда-то... Шторы задёрнуть и сидеть в тиши молчком... А там, где нет меня, уже заборы... И не пробраться – даже и тайком... И мне ли жить в предчувствии свободы, когда устанет смаковать народ от гробовых печальные доходы, когда уснёт безумный кукловод?.. В кювете жизнь застряла безвозвратно на повороте... Дрогнул шар земной. Солдаты умирают... не бесплатно... не узнанными в ленте новостной... И мне пора... Кому какое дело до этой неразборчивой строки... В глазах давно от боли потемнело... Мы все у этой жизни должники. |
| Комментариев : 0, Просмотров : 688 |
|
|
|
Goliard
|
Дата : 18-04-24, Чтв, 15:48:00
Когда разучишься летать, не вздумай открывать окно... Не сможешь снова птицей стать – не суждено.
Когда сомнения придут и будут жечь тебя внутри, они изменят твой маршрут... Перекури.
Когда разлука – и не вдруг, и друг окажется врагом, не подойдёт бюро услуг... Переживём.
Когда снаружи голоса – и все долдонят невпопад, не будет белой полоса... Фальсификат.
Когда останется уйти, не парься – всё уж решено. Лети, не птицей, но лети – разрешено. |
| Комментариев : 0, Просмотров : 814 |
|
|
|
Goliard
|
Дата : 24-03-24, Вск, 15:54:00
А точка ли это?.. Опять запятая... Опять многоточье... Опять в никуда... Ему подвывает уставшая стая... Хотя ведь и знает: так близко беда. Так близок конец, до беспамятства близок... Весна подвывает... И стены тесны... Был брошен не миру – войне этот вызов... Цена – это после... Пока – полцены... Не завтра – сегодня у жизни прореха. Забытое входит в разрушенный дом, а в нём отголоски чекистского эха... И жизнь... только там, где-то там – за углом... |
| Комментариев : 0, Просмотров : 958 |
|
|
|
Goliard
|
Дата : 19-03-24, Втр, 22:02:00
Россия так уехала меня: ни дать, ни взять – размашисто и веско. И я почти на кончике огня, безумно, неожиданно и резко уехал, улетел туда, где в снах снега, метели и зима некстати, туда, где ждёт сегодня только страх пред тем, что мне тебя опять не хватит, страна, в которой жил так тяжело, что и не думал ни о чём – на мысли вето... А нынче, вот, ни в чём не повезло: Россия где-то там и вроде силуэта.. И нет уже ни снега, ни беды, в которой слёзы вмёрзли безответно... И только в небе на восток следы – туда, где жизнь безропотно секретна... |
| Комментариев : 0, Просмотров : 922 |
|
|
|
Goliard
|
Дата : 15-03-24, Птн, 13:50:00
Всегда неподалёку тишина: так, примостилась и молчит надёжно, и мы живём с ней очень осторожно: меж нами не забор и не стена, а ров, наверное – глубок, широк: утонешь, если что кому не впору... И мимо жизнь проносится, как скорый, сквозь мой не мир, скорее всё ж мирок... Там, где всегда дежурит горизонт, нет ничего, что будет или было. Там настоящее застенчиво застыло: страна открыла с генофондом фронт. |
| Комментариев : 0, Просмотров : 1008 |
|
|
|
Goliard
|
Дата : 29-02-24, Чтв, 19:58:00
Когда дрожат колени, не боись... Не бойся, если говорить по-русски. Проход туда – к рассвету очень узкий, но там и только там и будет жизнь. И будет жизнь, которую стереть с лица Земли одной преступной кнопкой нельзя, и никому. Ведь ты не робкий и сможешь жить, не приближая смерть. Когда размажешь сопли по лицу, когда поймёшь – у жизни нет заказа на смерть, хотя... наверное, не сразу, не дашь и шанса выжить подлецу. |
| Комментариев : 0, Просмотров : 1052 |
|
|
|