| |
|
|
| Имя: | Goliard |
| Пол: | мужской |
| Дата рождения: |
5-мар |
| Место жительства: |
Россия, Петрозаводск |
| |
|
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 05-09-24, Чтв, 22:36:00
* * *
Сегодня искренно и лично
скажу сто крат: не верь себе,
ведь вера в жизни не первична,
как ноги чьи-то при ходьбе.
Хоть не пойму совета сходу,
потом, когда-нибудь пойму,
что мне, по жизни скороходу,
не доверяться же уму –
тому, который мне не виден,
который стар не по годам,
который только там ликвиден,
где с нашей жизнью пополам.
И я смолчу, хоть ненадолго...
У веры нет дежурных пут.
И жизнь, чай, всё ж не балаболка.
И уж, конечно, не хомут.
* * *
Сегодня и язык кровоточИт от боли...
Не русский словно... Обезбожен тать.
Язык захвачен вором и в неволе
владельцам остаётся лишь молчать.
Пытаюсь жить в неволе и без веры,
что языку прожить ещё дано
века... Ведь жизнь, как ладожские шхеры –
красива, если с нами заодно.
Угарен день. На стыке дня и ночи
не продохнуть – у бед опять в плену.
Без языка и жить уже нет мочи.
Ну, что ж: прощу за всё и помяну.
* * *
Ох, кто ж в меня ту маленькую пулю
вонзит, чтоб я на радостях прожил
последний миг, не прячась, не сутулясь...
А надо мною ангел бы кружил...
Как эти всхлипы надо мною лживы.
А за окном, вот, дождик моросит...
Как эти мысли были нервно суетливы...
А впрочем, с ними вечно дефицит...
«Расти большой...» – мне говорила мама...
Я вырос не таким уж и большим.
И шёл зигзагами всегда – не прямо:
с рожденья по запискам долговым.
Теперь учту: недолог век. На взлёте
поторопись – отсчёт не просто так...
И дело не в машине, а в пилоте.
Жизнь так похожа на большой дуршлаг.
* * *
Там, в ночной тишине по весне
так тревожно, что кажется – вышел...
А куда и зачем, на стене
кто-то что-то невольно запишет.
И останется это навек –
то, что вышел из дома и точка.
Ведь на то он и есть – че-ло-век,
а не просто в ночи оболочка.
Убежал... Улетел... Навсегда...
Не вернётся уже. На границе
из былого в туда, в не туда
так знакомо... И ночью не спится.
Разлетаются сны. А потом
за окном и ложится дорога
между звёздами в небе ночном –
от рождения до некролога.
* * *
Нет в августе заведомо покоя:
колышется желейная среда...
Покой никак в Россию не приходит.
Теряет нить Россия навсегда.
И нить тонка, слаба и одинока...
Не вытащить огромную страну.
В ней око выбивается за око,
выдумывая на ходу вину.
И злится день. И ночь опять тревожна.
И нет весны, и вечная зима...
И человек живёт, но... осторожно:
в уме – сума, а за окном тюрьма...
Разбитый лоб не учит. Грабли целы.
Устали жить с надеждой молчуны...
Наш человек – молчун закоренелый.
А наверху – одни карачуны.
Не спит страна. Заматерел волчара:
ответ имеет он на каждый чих...
Несёт от родины беспечным перегаром...
Сидит Емеля на своей печи... |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 235 |
 |
|
|
|
Goliard
|
Дата : 20-08-24, Втр, 23:42:00
* * *
Если бы небо – всегда голубое,
нас отделяло от горя и боли...
Если бы там, где ночуют печали,
только бы песни о счастье звучали…
Если бы ветер – случайный и странный,
мог бы зализывать вечные раны…
Если бы ночь от беды укрывала…
Если б солдатом был сын генерала...
Если бы, если… но… рвутся снаряды...
Так не хватает влюблённого взгляда.
* * *
Неровен час: так, незаметно
уйдёт страна... Дрожит строка...
Любовь жила не безответна:
казалось даже – на века...
Но век недолог: деловито
любовь убили на войне...
Всё было, было, но... забыто...
Блеснёт, но... там, на самом дне...
* * *
Утонуть в глазах можно.
Только где же их найти, друже?..
Ты ищи... осторожно,
чтоб не затянуть судьбу туже.
Ведь и не вспомнят даже
эти глаза твоих попыток...
И не они расскажут
про твой неприметный убыток.
Примечай всё без сбоя.
Ничего не проходит даром.
Сердце-то тихо ноет...
А ёкало-то с таким жаром...
* * *
Не сгорает свечка на столе.
Длится ночь бездонно и тревожно.
Чувствую незримо и подкожно –
будто весь народ навеселе...
Я скажу тебе начистоту:
дело ведь не в пресловутом сплине...
Жизнь не купишь в местном магазине.
Смерть стоит в России на посту.
* * *
Россия... Голо... В тишине
как всё же беды многоруки...
Страна как будто в бодуне,
определив себя на муки...
Живёт безропотно и зло,
не понимая лжи и фальши,
и злу уступчива зело,
не видя, что там будет дальше...
Ах, это дальше... Плосок мир...
Такую даль достать едва ли...
Мы съели весь бесплатный сыр,
который всё же продавали.
* * *
Нашим сердцам не удастся спасти
всё, что когда-то... когда-то любили.
Что там осталось на старом виниле?..
Цифра оставит нас всех взаперти.
Старый винил. И иголка дрожит.
Трещинка, две... Неудачное ралли.
Что же, мы трещинки все прозевали?..
Не проводить же опять аудит.
А на шкафу пыль потраченных лет.
И голоса... Чьи, не помнится даже...
Память не купишь и на распродаже...
И не поможет, увы, интернет. |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 269 |
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 29-06-24, Сбт, 21:46:00
* * *
А можно и не жить, а проживать без спешки...
И можно не любить... Сидеть в своём орешке...
Не думать ни о чём. И ни дверей, ни окон.
И не назвать жильём – единоличный кокон,
в котором тишина. И ухо не снаружи.
И сучьи времена затянуты потуже.
И света нет, и дни бесцветны и ленивы...
и рядом нет родни... И даже время лживо...
Как будто западня, капкан, подвох, ловушка...
Сиди, про жизнь бубня... Не дом уже – лачужка,
в которой пустота, потёмки, мрак и морок
под тяжестью креста... и на кресте позора...
* * *
Идеальный день – без боли.
Лучик солнца – золотой.
Не zero и, уж, не нолик
в моей ленте новостной.
Распускается ромашкой –
погадай, но не спеши
быть доверчивым дурашкой.
На судьбе не ворожи.
Будет всё ни так, ни эдак...
У ромашек свой удел.
Промах и у них нередок:
то избыток, то пробел...
Лучик солнышка в ладошке.
Жми ладошку в кулачок.
Кулачок – он, как лукошко,
как для солнца сундучок.
* * *
Ступеньки... Не всегда ступени...
Бывает длинною строка,
короткой, а шаги – саженьи.
И громадьё – не на века.
Шажок, пусть маленький, но точный,
всегда надёжнее. Учти.
И круг бывает ведь порочным.
И путь бывает в полпути.
И расставания, и встречи
бывают коротки, длинны...
Сгорают, догорают свечи.
Цена чего-то, полцены.
Любовь и ненависть едины, –
так получается порой.
Судьба, судьбинушка, судьбина –
с сумой, с надеждой и с тюрьмой...
Так и живём: не жизнь – качели.
То вверх, то вниз... То так, то сяк...
Росли, взрослели, постарели
с успехом – наперекосяк...
* * *
Осень, осень... Невесомы
годы, попадают в омут
невозможности продлиться
сильной белокрылой птицей...
И устало, и тревожно,
поступью неосторожной,
замыкая круг, небрежно,
будто всё осталось в прежнем,
там, где было всё в полёте,
где и смерть была в почёте,
где усталость не помеха,
где всё длится, длится эхо...
и бросается вдогонку,
унося себя в воронку
неизбежности разлуки,
если не сидеть в фейсбуке
у которого вся сила,
ведь закончились чернила,
и никто уже не может
в столбик разделить, помножить
и сложить всё это в кучу...
Жизнь протечна и сыпуча...
неухожена, но... всё же
в ней негоже быть прохожим.
Ну, а осень... Время года.
Не сердиться ж на погоду.
Я не думаю об этом.
Осень – это бабье лето...
От нас ушёл Бахыт Кенжеев...
* * *
Б.К.
Никого не видишь?.. Это солнце встало
и в глаза... не светит, нет, вливается в воронку
яблока глазного... Солнце не устало
жизнь вливать... А он теперь уже стоит в сторонке...
И в глазах такая грусть – портрета отчерк...
Век недолог человечий... Но и крест в копилку...
За спиною поле – не бездарный прочерк...
Только в поле том тропинок нет почти – развилки.
Не иди направо и налево тоже...
Ну, а прямо – точно будут радости и боли...
Только мне-то это бездорожье всё же,
всё же подороже жизни под контролем.
* * *
Никто не верил, что бывает так.
Случилось. И осталось. Бесконечность.
И дело, кажется, и не табак,
хотя живу не как-то, а... беспечно.
Беспечность в том, что было и прошло...
А вспоминать – рвать душу без предела.
Ведь время не напрасно утекло –
чтоб не было у вечности пробела.
Стою уже на краешке, а вниз
не хочется смотреть определённо.
Я напишу прощальный пресс-релиз
в пустом купе последнего вагона.
* * *
Дырява жизнь: потерь немало...
Прохожий низок и сутул...
Да, это ж я... Бреду по шпалам...
Вот, до одной не дотянул:
нога скользнула и просела,
теперь, вот, маленький шажок...
Теперь полдела – было дело...
Пока не берег – бережок...
И рельсы – горизонт условен.
И птица – улетает всё ж...
И в этом я один виновен,
ведь это я в себя не вхож...
Пока не вхож... Входи, не бойся.
Нам вместе будет по пути.
Жизнь вообще имеет свойство
не размножаться взаперти.
Глаза в глаза и без раздумий.
Дорога будет не легка.
Иди, иди, пока не умер...
Нет в этой жизни тупика. |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 444 |
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 17-06-24, Пнд, 14:21:00
Я всё ж не дошёл до точки
скрещения есть и было.
И солнце уже в затылок
светило, а я всё шёл...
не вместе, а... одиночкой,
пока ещё были силы,
хватало по жизни пыла,
сквозь времени частокол.
Ни света, ни тьмы... Бездонны
глаза чьи-то... Чьи?.. Не чьи-то...
Его... Как от тьмы защита.
И голос – басист и твёрд.
Но я, перебрав шаблоны,
ища, где беда зарыта...
себе говоря: finito,
разгадываю кроссворд... |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 561 |
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 15-05-24, Срд, 20:35:00
Альбом. Моя провинция. Мои песни
* * *
Что эти буковки... Бегут,
спешат куда-то... То ли дело,
воздушный шарик – он надут
и может даже своим телом
играть на струнах ветерка
и улетать в такие дали,
где жизнь у нового витка
уже задержится едва ли...
И я за ней... Куда, куда?..
Туда, где буковкам раздолье,
где нет для буковок вреда,
где ждёт непаханое поле,
где ветерок гудит в ушах,
где время не летит, а скачет...
И я с ним строго на паях
пытаюсь жизнь переиначить.
Ах, эти буковки... А я?..
Не буковка пока, но всё же
на фоне злого бытия
мне век ещё один положен.
* * *
Смычок... А в чьих руках смычок?..
Как будто кто-то без ума, без слуха
пошёл упорно так на показуху –
смычком махнул и... жизнь под локоток
увёл... А музыку – в утиль...
А в тишину впихнул безумство века.
И век-то, видно же ведь, не калека,
а держится за старенький костыль.
Где музыканты?.. Род их где?..
Неужто все перевелись на свете?..
А может все содержатся в секрете?:.
А может с Миром во вражде?..
Смычку – смычково! Навсегда!
А коли так, весне, весне дорогу,
дорогу не от Бога – только к Богу!
И будь рука твоя тверда!
* * *
Прощенья просить не привыкли – почти...
Отвыкли, вернее. А что тебе надо?..
Ты все прегрешения наши учти...
а всё остальное оставь для парадов.
Брусчатка на Красной не стёрлась, поди...
И нет тишины уж давно над Землёю.
Была ведь... Теперь далеко позади.
Россия сегодня покрыта бронёю.
Не спится солдату в могиле давно.
В окопы зарыли судьбу генералы.
Наверно, в России не жить суждено.
России нужны ведь не рельсы, а... шпалы.
* * *
Такой неистовый порыв
взлететь куда-то в поднебесье...
Но... в небе может быть обрыв...
А вдруг, да, не воскреснешь если?..
А вдруг... И талая вода
в попытке смыть все наши беды,
нам не оставит ни следа,
ни дня утраченной победы...
* * *
Только всё кажется... Что тебе кажется?..
Кажется, будет, всё будет. Когда?..
Жизнь с этой жизнью побыть вдруг отважится.
И не отвяжется, и никогда.
И никогда – ни разлук, ни отчаянья...
лучик в ладошке и жизни тепло.
Жизнь заморожена или оттаяна –
это уже, как кому повезло.
А на ветру всё кружИтся и крУжится
и улетает... Куда?.. Да, туда,
где на щеках даже слёз – только лужицы.
И на земле только мир – навсегда!
* * *
Нарисует жизнь тропинку ломкую:
мне идти... А если кто сотрёт?..
Или – занесёт её позёмкою?..
Кто ведёт тропинкам всем учёт?
Я не видел ни того – на выдаче,
ни того, который как-то раз
мне безжалостно сознанье выключил...
Может, был из прошлого заказ...
Как-то всё и ведомо, и тайною
заморочено, наверно, на века.
Жизнь легла тропинкою случайною
А ведёт куда? – До тупика.
* * *
Вороши-не-вороши... вспоминая, не спеши
уходить туда, где было, где любил, она любила;
где бродил, она бродила; где забыл, она забыла...
Для души и запиши. Только – будущим дыши.
* * *
Я войду в этот город... Зима... Холода...
Никому не скажу, что вошёл – персонажем...
Городская среда безнадёгой горда
и стоит столько лет у неё же на страже.
Мне ли быть вдалеке от него?.. Я устал
от беды, от войны, от смертей, от разлуки,
от зашторенных в наших квартирах зеркал,
от того, что так спешно растут наши внуки...
Двор не пуст, только звуки куда-то ушли
Голосов не слыхать – не молчат отголоски...
Как же много убитых... Ты счёт округли...
Наши жизни опять подлежат заморозке.
Я войду... А зачем?.. Дома нет – только кров...
Только ветер снегами былое заносит...
В этой жизни уже нет, не будет стихов...
И никто обо мне никогда и не спросит.
* * *
Докурю?.. Всё потом, всё потом, всё потом...
Ну, а нужно ли то, что опять повторится?..
День на землю свалился пожухлым листом...
И осталось немного: с бедою проститься.
А простить ни других, ни себя не спеши –
не растаять же облаком в небе туманном...
Только всё ж невозможно прощенья лишить,
бесконечно спеша в этом времени рваном.
Не успеть разрешить – слишком маленький срок
понимания бед... И выходит всё боком.
Этот Мир для меня – небольшой островок:
мне на нём без причины всегда одиноко.
* * *
Куда уйдёшь?.. Уйдёшь ли от себя?..
Там, в котелке, ещё осталась каша...
Когда-то жизнь, вот эту, возлюбя,
я говорил: мы все отнюдь не раша...
мы – русские, за нами есть страна,
в которой мир всегда на первом месте...
А ныне... в котелке кипит война...
И... десять миллионов за груз двести...
И не уйти – дорога в никуда...
Сжигают память на кострах бессилья...
Россия в памяти, похоже, нетверда –
подрезала сама себе же крылья...
* * *
Короче день, чем был когда-то...
Удобнее, хотя... короче.
Но... ближе до последней даты...
Хоть вижу хуже, только... зорче.
Я вижу даль, хотя не слышу,
уже не слышу – нет причины
послушно слушать, как не дышит
уже мой Мир под формалином.
Всё неустойчиво и рвано,
беспутно – до последней точки.
Жизнь – в ожидании обмана.
Но... за обманом – ангелочки...
* * *
Сойти с ума... Уйти куда-то... Шторы
задёрнуть и сидеть в тиши молчком...
А там, где нет меня, уже заборы...
И не пробраться – даже и тайком...
И мне ли жить в предчувствии свободы,
когда устанет смаковать народ
от гробовых печальные доходы,
когда уснёт безумный кукловод?..
В кювете жизнь застряла безвозвратно
на повороте... Дрогнул шар земной.
Солдаты умирают... не бесплатно...
не узнанными в ленте новостной...
И мне пора... Кому какое дело
до этой неразборчивой строки...
В глазах давно от боли потемнело...
Мы все у этой жизни должники. |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 688 |
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 18-04-24, Чтв, 15:48:00
Когда разучишься летать,
не вздумай открывать окно...
Не сможешь снова птицей стать –
не суждено.
Когда сомнения придут
и будут жечь тебя внутри,
они изменят твой маршрут...
Перекури.
Когда разлука – и не вдруг,
и друг окажется врагом,
не подойдёт бюро услуг...
Переживём.
Когда снаружи голоса –
и все долдонят невпопад,
не будет белой полоса...
Фальсификат.
Когда останется уйти,
не парься – всё уж решено.
Лети, не птицей, но лети –
разрешено. |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 814 |
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 24-03-24, Вск, 15:54:00
А точка ли это?.. Опять запятая...
Опять многоточье... Опять в никуда...
Ему подвывает уставшая стая...
Хотя ведь и знает: так близко беда.
Так близок конец, до беспамятства близок...
Весна подвывает... И стены тесны...
Был брошен не миру – войне этот вызов...
Цена – это после... Пока – полцены...
Не завтра – сегодня у жизни прореха.
Забытое входит в разрушенный дом,
а в нём отголоски чекистского эха...
И жизнь... только там, где-то там – за углом... |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 958 |
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 19-03-24, Втр, 22:02:00
Россия так уехала меня:
ни дать, ни взять – размашисто и веско.
И я почти на кончике огня,
безумно, неожиданно и резко
уехал, улетел туда, где в снах
снега, метели и зима некстати,
туда, где ждёт сегодня только страх
пред тем, что мне тебя опять не хватит,
страна, в которой жил так тяжело,
что и не думал ни о чём – на мысли вето...
А нынче, вот, ни в чём не повезло:
Россия где-то там и вроде силуэта..
И нет уже ни снега, ни беды,
в которой слёзы вмёрзли безответно...
И только в небе на восток следы –
туда, где жизнь безропотно секретна... |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 920 |
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 15-03-24, Птн, 13:50:00
Всегда неподалёку тишина:
так, примостилась и молчит надёжно,
и мы живём с ней очень осторожно:
меж нами не забор и не стена,
а ров, наверное – глубок, широк:
утонешь, если что кому не впору...
И мимо жизнь проносится, как скорый,
сквозь мой не мир, скорее всё ж мирок...
Там, где всегда дежурит горизонт,
нет ничего, что будет или было.
Там настоящее застенчиво застыло:
страна открыла с генофондом фронт. |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 1006 |
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 29-02-24, Чтв, 19:58:00
Когда дрожат колени, не боись...
Не бойся, если говорить по-русски.
Проход туда – к рассвету очень узкий,
но там и только там и будет жизнь.
И будет жизнь, которую стереть
с лица Земли одной преступной кнопкой
нельзя, и никому. Ведь ты не робкий
и сможешь жить, не приближая смерть.
Когда размажешь сопли по лицу,
когда поймёшь – у жизни нет заказа
на смерть, хотя... наверное, не сразу,
не дашь и шанса выжить подлецу. |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 1052 |
|
|
|
Новости
Чаты
88:88 
