Я пропою тебе блюз - его придумал не я. Его создатель обрюзг и стал совсем как свинья. Ах, он когда-то блистал, он заработал на жизнь, И насосался, устал - так насыщаются вши, Так выпадают шары из переполненных луз. А, впрочем, девочка, это - не блюз...
Я пропою тебе вальс - его я слышал в кино. Его там пел Иоган Вайс, а может, батька Махно. Вальс истрепался как пес, и растерял свою шерсть, Он держит по ветру нос, не бережет свою честь, Он подчиняется лишь команде яростной «Фас!», Пожалуй, девочка, это - не вальс...
Я пропою тебе марш - его я чуть не забыл. Он превращается в фарш, пройдя сквозь тело трубы. Он заполняет собой пространство между колонн. Где начинается бой, он - громыхает как слон. В нем слышен явный напор перловых, гречневых каш. Конечно, девочка, это - не марш!
Как звонко лупит струя о днище ведра, А тело зудит и ломит с утра. Лишь подставляя мозги под ржавый вентильный кран, Ты говоришь себе: Пора Туда, где машет стрелою башенный кран, Где хрипнут, прорабы и мастера, Где жгут солярку и мат повисает с утра, Что глохнут даже трактора! Там киснет в луже кирпич и стынет гудрон, Там крик - это клич, а смех - это стон, Там нету ритма ровней, чем забивание свай, Я пропою тебе рэгтайм!
Растопит тоненький лёд прилёт птичьих стай. По рельсам пройдёт предтеча Христа. Не надо, девочка, слов, пластинку лишь переставь. Пускай опять звучит рэгтайм!
|