Михлин Михаил

Не уходите, безумец!
Холодно... Поздно... И вечер
чёрными жерлами улиц
смотрит прохожим навстречу...
Ждут... Понимаю – спешите...
Жалко, вы мне симпатичны...
Вы уж меня извините
я был нарочно циничным.
Это для вашего блага...
Так - понимаете- вроде!
Окна похожи на флаги -
очень... Останьтесь! Уходит...
Мимо столовых и спален
гордый и одинокий...
Кажется, он гениален?...
Или живёт на Востоке,
где черепичные крыши
красные от загара...
Где иногда... мы пишем
кровью на тротуарах...